Esta voz que aún escucho quiso herirnos.
Llovió gris sobre el cielo de nuestro árbol.
Temporal de negras fauces que insensible
intentó de su seno arrancarlo

Tonta voz no sabías que mi Roble
se hace fuerte en las tormentas.
Lo sostiene este poder que alimentamos
a base de confianza, respeto y mutua entrega.
¡Te va a ser muy difícil derribarlo!

Cuando son los cimientos los que sufren
todo el Hogar está en alerta,
lo que sobra se vuelve el enemigo
lo que sobra, ¿entendiste?... lo que sobra.

Ahora solo cosecho lo que un día
nos juramos al unir nuestros caminos
no serán tus piedras las que logren
separar las aspas del molino
que unidas en un mismo fin giran
procurando esta fuerza que convertimos
a base de tanto amor y dedicación
en nuestro pan de cada día.

Mónica Gribaudi

Quizás las almas...

Quizás las almas

color no tienen,

será por eso 

que no las vemos

cuando calladas

parten del cuerpo

Serán las almas de los niños

algún estado del agua

que aún no conocemos

contaminándose como los ríos

cuando por esta vida enviciada

inocentes van fluyendo.

Serán como pájaros 

que en vuelo etéreo,

buscan formar su nido

en la tibieza del pecho.

Y al enfriarse en la Noche

dejando el cuerpo desierto 

van en busca del camino

que las traiga de regreso.

Mónica Gribaudi

Invierno

INVIERNO

Asfixia el color amargo instalado en mi ventana,
la triste luna empotrada en la vereda
la esperanza que en la bruma se bloquea
y esta soledad anhelando primaveras.

Tiembla  desgarbada carretera,
hilos fríos conduciendo hacia la nada
emigrando el alma a lo mas hondo
de una tarde que muere intimidada.

Respira ausente la mañana
Los placeres envejecen infelices
y en la ausencia total de brisa alegre
huyen pájaros a anidar otras planicies.

Así esta gris estación que de ti emana
entre lo negro y lo opaco  trasluce
una flor que se abre en las mañanas
y adormece su salvia en tu malicie.

Una a una se asoman, pétalos deformes
que tus días moldean con violencia,
mientras lanza la mirada al horizonte
buscando el beso de un sol que la proteja.


Mónica Gribaudi