En que se ha convertido mi aurora boreal
los guerreros danzan en la nube de sueños
mientras los espíritus de fuego se encienden
en mi frente azotada por el tiempo.
En que se ha transformado mi pequeño suelo
que enluta su sombra a mi ajetreado día
y voy como ente que arrastra su manto
de esperanzas yertas en un lirio blanco.
Todo lo opaco de la luz herida
se quedó conmigo y oscureció aún más.
Fortalezas de cemento
que empuña el espíritu es la luz.
¿Podré hacerla brillar otra vez?
Mónica Gribaudi
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